Алексей Праслов

Белый храм Двенадцати апостолов Белый храм Двенадцати апостолов, Вьюга – по крестам, А внизу скользят ладони по столу – Медь считают там. Вот рука моя с незвонкой лептою, Сердце, оглядись: В этом храме – не великолепие Освещенных риз. Что за кровь в иконописце – пращуре, Что за кровь текла, Говорят глаза – глаза, сквозящие Из того угла. Суждено нам суетное творчество, Но проходит час – Что-то вдруг под чьим-то взглядом скорчится, Выгорая в нас. Но мечта живая не поругана, Хоть и был пожар, И зовет, чтоб я ночною вьюгою Подышал. Дивьи монахи Ночью с Дона – страхи Клонят свечку веры. С Киева монахи Роют там пещеры. Как монах заходит С черной бородою, А другой выходит С белой головою. Каково, монаше, Житие–то ваше? Белая – от мела Или поседела Твоя голова? Солнце тяжко село, Свечка догорела, На губах монашьих Запеклись навеки Кровь или слова? Руки их в бессилье Непокорны стали; На груди скрестили – Разошлись, упали Дланами на глыбу, Что весь день чесали. Лучи - растрёпанной метлой Лучи - растрёпанной метлой. Проклятье здесь и там - Булыжник лютый и литой - Грохочет по пятам. И что ни двери - крик чужих Прямоугольным ртом, И рамы окон огневых Мерещатся крестом. Как душит ветер в темноте! Беги, беги, беги! Здесь руки добрые - и те Твои враги, враги... Ногтями тычут в душу, в стих, И вот уже насквозь Пробито остриями их Всё, что тобой звалось. За то, что ты не знал границ, Дал воле имя - Ложь, Что не был рожей среди лиц И ликом - среди рож. Лучи метут, метут, метут Растрёпанной метлой. Заносит руку чей-то суд, Когда же грянет - Твой? Я умру на рассвете Я умру на рассвете, В предназначенный час. Что ж, одним на планете Станет меньше средь вас. Не рыдал на могилах, Не носил к ним цветов, Только всё же любил их И прийти к ним готов. Я приду на рассвете Не к могилам - к цветам, Всё, чем жил я на свете, Тихо им передам. К лепесткам красногубым, К листьям, ждущим луча, К самым нежным и грубым Наклонюсь я, шепча: «Был всю жизнь в окруженье, Только не был в плену. Будьте вы совершенней Жизни той, что кляну. Может, люди немного Станут к людям добрей. Дайте мне на дорогу Каплю влаги своей. Окруженье всё туже, Но, душа, не страшись: Смерть живая - не ужас, Ужас - мёртвая жизнь». В этом доме опустелом Лишь подобье тишины. Тень, оставленная телом, Бродит зыбко вдоль стены. Чуть струится в длинных шторах Дух тепла - бродячий дух. Переходит в скрип и шорох Недосказанное вслух. И спохватишься порою, И найдёшь в своей судьбе: Будто всё твоё с тобою, Да не весь ты при себе. Время сердца не обманет: Где ни странствуй, отлучась, Лишь сильней к себе потянет Та, оставленная, часть.